Death and all this friends (4/5)

Esta historia podría o no estar basada en la realidad, que se yó, soy solo un demente...

Las antenas de una sucia cucaracha se movían en la sucia habitación de Gerónimo, las paredes estaban raídas y la atmosfera era pesada por los cigarros viejos que habían en la mesa que algún comerciante haitiano le vendió por unos miserables dólares. El pensaba en comprar una pipa enchapada, pero se enamoro de la mesa y le dio lástima el haitiano, y compró la mesa el muy tarado.

La cucaracha se metió en un tomacorriente de la habitación. Sus antenas sobresalían de las ranuras y a su lado estaba conectada una máquina de escribir eléctrica. Sus letras estaban borradas por el uso y siempre que Gerónimo la usaba, el papel se manchaba por la parte de atras, pero eso no es importante.

Nuestro héroe caminaba por las calles, caminaba inclinaba hacia la derecha porque sus piernas eran diferentes, pero curiosamente esto era olvidado por los demás pues alguien de 2,00 m y una espesa barba larga que se junta con una desenfada cabellera, una bufanda amarilla a cualquier hora del día y unas botas negras de cuero completaban el conjunto. Era todo un personaje. Este infeliz vivía con su madre y se odiaban mutuamente, él por su irritante voz, ella por que era incapaz de dejarlo. Vivían en cuartos separados y contiguos. La casa era de ella, pero nunca le cobró aunque siempre se insultaban.

Gerónimo entro y su madre le vió de reojo: -no estoy de humor para tus malditos discursos- dijo con acidez; El la miró, y sonrío con maldad, la ignoró y cerró la puerta de un portazo. Se acostó en el suelo de su habitación que como siempre estaba mojado por una tubería que deshizo al experimentar con gasolina y un galón de napalm que le robó a su cuarto padrastro que había ido a la guerra del golfo, o eso dijo, pues era un infeliz como él mismo. En la tubería a veces se colaban los desperdicios del baño, lo que hacía que la atmósfera del desgraciado cuarto era mas pesada y densa. 

Acostado en el suelo, y empapado por el agua, pensó y gritó en voz alta para molestar  a su madre este monólogo:

-Soy yo,o hace un buen día para escribir una novela? ¿Qué dices tú madre? -Cierra la maldita boca, gritó ella- Pues que así sea - dijo el gritando aún mas y tornandose rojo de la ira - Escribiré una obra que me volverá millonario, porque el protagonista será tanto o mas miserable que tu y yo juntos, se dará cuenta que este mundo es cruel y que nada vale, nacerá para ser un héroe y entenderá que los héroes murieron con los dragones como tú, que las espadas se transformaron en pistolas y las pistolas son solamente para cobardes como yo, aunque al menos yo tengo clase. Haré que se enamoré y la mataré a ella porque así es la vida, haré que sea pordiosero porque hasta ellos son mas interesantes que tu y yo juntos, pero el tendrá suerte, morirá por salvar a una mujer de un autobus, pero morirá y agonizará, sus miedos le atormentarán y se transtornarán hasta dejarlo demente, pero la gente lo recordará como un buen maldito. A diferencia de tu y yo. Y la gente investigará su identidad porque el habría salvado a la hija de un importante alcalde. La salvará porque algo tenía que hacer para morir, pero ellos no lo sabrán, y le harán un monumento, le conmemorarán un día y será fiesta porque la mujer vive y él muere, pero nada tendrá sentido, y las cosas que no lo tienen son las mejor apreciadas por los insensatos. Exacto, como tu y yo, vieja loca. Pasará el tiempo y una joven pareja se enamorara en el día del pordiosero, y haré que sus hijos queden huerfános para enseñarles a todos que la vida, por sobre todo es irónica y eso lo hace divertida-- Se levantó y el agua le corrió por la espalda, sudaba grueso y la barba estaba empapada en saliva. Sus ojos brillaban y se sentó frente a su maquina de escribir, con gesto serio y el cabello despeinado comenzó, con tímidez a escribir las primeras palabras, y su mente divagaba mientras lo hacía, decía cosas sobre ser millonario y lo irónico que sería que a causa de su opus magnum (obra maestra en latín) que lo llamarían "Gerónimo el pordiosero".  Escribio sin parar por 14 días y su madre supo que seguía con vida por el ruido de las teclas.

El agua se había estancado y le llegaba hasta los muslos cosa que ni siquiera noto. Se preparaba para terminar pues estaba por acabar con la vida miserable del último de los hijos de la pareja. El tipo moría de tuberculosis y se ahogaba en su propio esófago. 

Terminó la novela y se sentía infinito, pleno y satisfecho, como si hubiera salvado al mundo de la catástrofe que el mismo había provocado. Se recostó en su silla con pose de ejecutivo y retiro el escrito para no mojarlo con sus botas empapadas. Tomó un cigarrillo y lo encendió.

Decidió que algo genial había salido de su mente y decidió firmar su obra. La cucaracha salió y cayó al agua, asustada se dió la vuelta y volvió a su lugar,sus antenas hicieron contacto e hizo un fulminante cortocircuito con una estruendosa llamarada, la máquina explotó incinerando el rostro de Gerónimo, su pluma y la mitad de su novela. La otra mitad se quemó en el incendio.